... Bem, já deveria ter começado a escrever isto a mais de uma semana, do contrário fiquei tentando esquecer das coisas que sentira. Também tentei fugir das teclas ou de documentos virtuais, sabe, estes em que você expõe com furor o que se passa em seu coração e, quando não têm mais ar nem agilidade para digitar, deleta... Com um simples toque naquele botão, se destrói tudo que se sentira durante alguns momentos, momentos preciosos que não mais retornarão.
Talvez por este , e outros motivos, eu prefira a tinta sobre o papel, é uma tatooagem, não sairá mais daqui, mesmo que eu o rasgue, o amasse, o lance ao lixeiro, como já fiz, ainda estará aqui. Também não leio, caso contrário não exitaria em desfiá-lo fibra por fibra pra que não mais reste tinta ou papel...
Estava também pensando, enquanto terminava o outro parágrafo, porque estou a usr minha melhor caneta, mesmo sabendo que quase ninguém entende o que escrevo e também, nesta tinta, neste momento,logo se acabaria minha agilidade, minha tristeza e minha coragem... E também possa isto ir ao lixo como tantas outras, ou mesmo depois de tantos arranhões, passar em branco frente aos teus olhos, ou pior, ser apenas branco ao teu coração...
Mas para que teria sido feita minha caneta senão para isto, cortar com furor uma certa carne branca e nela deixar seu sangue,sua marca, seu cheiro, sua vida... Para simplesmente exprimir sem conciência o que sentira quem a manuseia, como um coração qualquer, destes que têm aos montes por aí, que marcam suas carnes, desgastando suas vidas para exporem, exprimirem, imprimirem, viverem algo que alguém quiz viver, ou sentir ou ser... Ser, de toda alma e todo o coração, ser apenas ser-humano, e eu insana comparo a razão de uma existência grandiosa, viva, milagrosa, talvez até inteligente...! Com minha caneta nova...
Ora, porque não?! E porque não ser grandioso, quem disse que deveria ser simples, quem disse que deveria ser pouco, ou pequeno ou insignificante?!
Porque eu não posso atribuir um grande valor a um feito meu, um simples sentimento meu... Ou a minha caneta ou ao que fizemos juntos, porque não acreditar que isto é maravilhosamente magnífico e lhe dar valor miraculoso, se algum dia alguém o fez para com a humanidade ? E quem diz que é ... ( a terminar ...)
